Um Livro de Idéias:

Sempre tive idéias mirabolantes. Crio coisas na minha cabeça e fico imaginando elas acontecendo como se fossem coisas que já tivessem existido; aparecem na minha lembrança como passados já consumados. Porém, como sempre nada dessas coisas realmente acontecem e elas ficam como projetos mal resolvidos boiando na minha cabeça, pois nunca consigo concretizar até o fim um plano.
Foi em um sábado idiota, eu estava deitada na cama ouvindo a mais depressiva das músicas para um final de semana nojento, sonhando com instalações, fotografias, vídeos, performances e desenhos geniais (os quais jamais realizarei), que tive uma idéia! Era óbvio, porque não havia pensado nisso antes? Fazer um livro de idéias, claro, era tudo o que eu precisava! Um trabalho que é um livro onde eu anoto todas as idéias que eu tiver, crio maquetes desenhadas, faço todo o projeto para ser realizado por alguém com um pouco mais de iniciativa do que eu.
Porque o ponto que eu tranco é na ação, no preparar para agir, na preguiça de seguir em frente e de expor aos olhos alheios uma idéia normalmente capenga e quase incabível para o mundo. Mais uma vez vejo que a solução é exatamente esta, tornar o trabalho a idéia e me desprender da produção, deixando o outro, mais ativo e convicto, concluir o meu plano, criando assim um trabalho em conjunto onde não se sabe até que ponto o artista é idealizador ou feitor.
Um livro onde a minha passividade se transforme em atividade de alguém. Proporcionar um momento criador, de quase brincadeira, brincando de artista e se tornando um. Assim, o outro se apropriaria da minha idéia sendo autor como eu.

Indicações: Joseph Kosuth, Dário Ribeiro, Donaldo Shuler (ainda não sei porque), Hélio Oiticica (como sempre) e Cildo Meireles

secretaria do desastre

Por motivos de segurança, me arrancaram os olhos e o coração.
De certo tinham certeza do que faziam
Estavam estabelecendo o novo sistema de felicidade
Puxaram a descarga com todo resto
Fui inteira pelo ralo
E disseram que assim seria melhor pra mim.
Talvez até tenha sido
Hoje já não sinto
E posso dizer que sou feliz

Eckhout, me descreva

[.........] Todos esses elementos colocados por Eckhout nos fazem entender exatamente o que é o povo brasileiro: um sangue mestiço, culturas que se interpenetram em um só país. Eckhout não sabia que depois viria a ser tão reconhecido outro mulato nas mesmas terras, Aleijadinho viria legitimar a sua hipótese sobre o Brasil E, evidentemente, haveria de vir os outros, como anos mais tarde o mulato seria exaltado por Jorge Amado em seu romance Gabriela, Cravo e Canela e novamente em 1967 pelos tropicalistas na voz de Caetano Veloso “Os olhos verdes da mulata/ A cabeleira esconde atrás da verde mata/ O luar do sertão”. Se Albert Eckhout veio ao Brasil observar e captar a diferença deste mundo em relação ao outro, conseguiu. Diferentemente do que viria a ser a Missão Artística Francesa do século XIX, Eckhout foi verdadeiro nas suas telas, mesmo não tendo presenciado a Dança Tapuia, por exemplo, soube ser sincero na sua representação, não abusando do imaginário.

O pedaço no papel

Minhas mãos estavam tensas de não saber por onde começar. Parecia que todas aquelas recomendações, todos aqueles traços ensaiados simplesmente haviam se escondido em mim.
Segurei o lápis bem forte, no alto, como um imperador dando uma ordem ao papel.

O papel tão branco, árido de triste, deserto de neve refletindo no meu olho.

O grafite rasgou de leve, envergonhado, deixou um cinza,
cinzinha sujo, patético.

Meu punho largou. Não suportei a dor daquele cinza ridículo, daquele risco indefeso me ameaçando a integridade.

Peguei de novo o lápis, mais corajosa e menos amedrontadora, agora como um maestro, impinei o nariz mais alto do que o morro branco e fui.

Ataquei com um risco ríspido e seco, na gargalhada do inimigo, destemida. Consumindo o branco, jorrando sangue na geleira. E mais, e mais… até que o pecado se tornou prazeroso! Arranhei todo o véu sagrado com as unhas pretas e sem vergonhas, carbono sem dó, demônio do mais negro fervor.

Soltei minha adaga no ar. Sentindo-me leve, virei as costas para o papel.
Deixei ali o meu inacabado, o meu esboço de mim, o meu cuspe de medo, todos os segredos que se revelam em gestos. Imperfeito, sujo e mal resolvido pedaço de mim.

pintor

Ainda Onda: Edith

a exposição de edith derdyk me chamou atenção para além dos papéis brancos e dos parafusos enferrujados, mas sim, para a eterna atribuição e busca do artista à onda, as entrelinhas da onda do mar. edith se baseia em manuel bandeira, que antes também havia encontrado lá as respostas ao tempo (ou pelo menos uma rima para seu poema).

cildo meireles, em seu marulho faz a mesma conexão, trazendo o espectador a uma sala de mar de livros. desta vez lembrando-nos os marilivros de haroldo de campos e suas ondas escritas em palavras.

a conclusão é inevitável: existe um mergulho da arte brasileira no ir e vir das ondas. o que se pode ler visualmente no azul de cildo e no branco gélido de edith. é como se no mar, o brasileiro encontrasse sua identidade, sua realidonda. assim como caymmi (a quem também atribuo referências inegáveis nestes trabalhos), que em suas músicas descrevia como era doce morrer no mar, nas ondas verdes do mar. sem querer, todos fazem parte de um todo.

acredito que edith em ainda onda não nos remeta a apenas um, mas a todas poetas. tanto a verborragia de haroldo, ao azul de cildo, a melancolia de dorival e finalmente aos poemas de manuel. ainda onda é uma obra completamente referencial a toda criação brasileira.